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Quänti volt ho cercà ‘d fam un’idea, se la vita l’è ‘na stria, o l’è ‘na dea,
quänti volt ho parlà cui stel, cul sù e cun la lüna, pär vègh una risposta, almen vüna, trop rob restan lì, suspes in d l’àri,
sensa un parchè, ma intänt cala ‘l sipàri.. T’as bütàt giù ala sera, e pensàt c l’è giamò pasà un’altra primavera,
leva’t sü ala matìna magari un po’ darnà, e ät vegna in ment che un altar dì l’è pasà, e alùra dèmla una spiegasiòn,
pär piašè, dèmla dabòn, già, forse agh va viv di par dì, ma mì al sens äd la vita, l’ho mai capì.
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Quante volte ho cercato di farmi un’idea, se la vita è una strega o una dea,
quante volte ho parlato con le stelle, col sole, o con la luna, per avere una risposta, almeno una, troppe cose restano lì, sospese nell’aria,
senza un perché, ma intanto cala il sipario. Ti corichi alla sera, e pensi ch’è già passata un’altra primavera, ti alzi alla mattina, magari un po’ sciancato,
e ti viene in mente che un altro giorno è passato, e allora datemela una spiegazione, per favore, datemela davvero,
mah, forse bisogna vivere giorno per giorno, ma io il senso della vita, non l’ho mai capito.
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