Walter Vai (Walterino)
| ‘L prufüm ad l’autün |
Il profumo dell’autunno |
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| Quänd cala l’autün, e cröda äncà i pum, un vél ad tristèsa t’inbärbàra al cör, e ‘l freschin äd la matina... l’è quasi un dör. i növal ‘pena catà e ‘l gialduléi dal furmènt, tä smorfän l’alegria dl’estàd... in d’un mumént: l’e tämme ‘na candila, c l’à scunsüama un cicìn, un cicìn ala volta, insì, riva l’autün, una stagión... smorta. J’en i gut inucént äd lä brina, chi argentän i pröš, i prà, i piänt, ala matìna... e se pö piöva, al täch-täch dl’acqua in sl’afàlt e in säl cimént, mis-cià al ciäch-ciäch di puc, disfrulà dal vént, äs fän gni sü tamme ‘na tiepida fulä ad malincunìa, tämme quänd i frasch, i vulän via... via, luntän... spetändä l’inverän preputént, che, sempär tremend e rabiuš, äl länciä di vušàd, ch’ät giàsn’ ‘l sentimént. |
Quando cala l’autunno e cadono anche le mele, un velo di tristezza ti ammanta il cuoce, e il freschino della mattina.. è quasi un dolore. Le pannocchie appena colte e il giallino del frumento, ti spengono l’allegia dell’estate … in un momento: è come una candela, che si consuma un pochino, un pochino alla volta, così arriva l’autunno, una stagione... pallida. Sono le gocce innocenti dello brina, che argentano le aiuole, i prati, le piante, alla mattina... e se poi piove, il tach-tach dell’acqua sull’asfalto e sul cemento, mischiato al ciach-ciach delle pozzanghere, riscaldate dal vento, fanno crescere in noi, uno tiepida ventata di malinconia, come quando le foglie, volano via... via lontano... aspettando l’inverno prepotente, che, sempre tremendo e arrabbiato, lancia delle urla, che ti ghiacciano i sentimenti. |